Neidische Leichen

Sommer ist in der Stadt, Leute drehen durch. Erst gestern erzählte mir eine Krankenschwester, Mitte 30, einen Schwank aus ihrer Jugend, ach pardon: gar nicht wahr, doch nur vom letzten Jahr.
Sie meinte so zu mir: Im letzten Winter hatte ich einen Patienten an der Nierenmaschine, einen netten, alten Herrn, der war 92 Jahre alt. Und dieser liebe Mann starb in der Woche vor Weihnachten in meinen Armen, mit seiner Hand in meinem Höschen.
Dabei lächelte sie scheu. Kurzfristig war ich bei dem Gedanken an das Beschriebene etwas neidisch auf den Toten, bis ich begriff, daß das Unsinn ist: die Toten beneiden, wo kommen wir denn da hin?
Ist doch eh allen klar, daß die eigentliche Richtung umgekehrt verlaufen sollte – DIE müßten UNS beneiden, weil wir leben, weil wir im Sommer hübschen Mädchen hinterherkucken können, die kurze Röcke tragen, weil wir die Hoffnung noch nicht aufgegeben haben, daß unser Verein doch noch mal irgendwann Deutscher Meister wird und daß es mit der einen Frau, denn eine gibt es immer, das ist wissenschaftlich bewiesen, daß mit der doch noch alles ein gutes Ende nimmt, auch wenn es danach echt nicht aussieht momentan.
Auf den Friedhof kommen wir alle miteinander eh früh genug, schlafen, so lautete ein schwer bescheuerter Spruch von Fassbinder, kann man immer noch, wenn man tot ist, was Blöderes hat man selten gehört, mit Ausnahme des anderen unmöglichen Satzes von, ja, genau, schon wieder RWF höchstselbst, der sich ungeniert zur medizinischen Koryphäe verstieg, weil er meinte, den Schlüssel zum Begreifen der weiblichen Migräne erlangt zu haben.
Die Pointe erspare ich mir, die ist an jedem bundesdeutschen Stammtische besser aufgehoben als hier an diesem Ort des Wahren, Guten und Schönen. Des Textes. Der sich in dunklen Gassen mit zwielichtigen Gestalten trifft, die ihn bezahlen oder eben auch nicht. Den Toten eigentlich gar nicht so unähnlich.
Gibt es überhaupt Stammtische im Jenseits?